Gli spilli di maneglia (552)

   

va in archivio il reddito di cittadinanza e con lui tante vane illusioni

A richiesta rispondo su Man e sull'umorismo (by Franco Ruinetti)

 

    

A RICHIESTA RISPONDO SU MAN E SULL'UMORISMO

 
M'arriva la richiesta da uno studente, per una tesi, di qualche 'ragguaglio' su MAN e sull'umorismo. Rispondo al giovane che può trovare informazioni al riguardo su varie enciclopedie, ma non svicolo e mi fermo a rispondergli anche se liberamente e veloce.
Enzo Maneglia, come fanno molti artisti, ha sfrondato nome e cognome ribattezzandosi MAN, che è sbrigativo e suona bene. E' nato in Turchia, sulle sponde del Mar Nero, da padre piemontese e madre greca, DNA internazionale, non conosce una parola di turco, la sua prima lingua, quella della matita, è universale; si è sposato una sola volta, amore, non pigrizia. Sua moglie Lidia testimonia che è un bell'uomo, però io non lo possso avallare dato che non ho competenza nel genere maschile. Il ritrattista Giuma gli ha fatto le sopracciglia come siepi. Tali specialisti sono bravi a celebrare i particolari. Cominciò a disegnare da ragazzo. Realizzava talvolta fanciulle in fiore nei cieli dell'immaginazione e le ragalava ai compagni di classe, che gliele chiedevano, per incontri al chiaro di luna. Si è affermato collaborando con settimanali illustrati, quotidiani, riviste umoristiche, storiche, degli anni '60/'70, partecipando a mostre e concorsi nazionali e internazionali della vignetta e illustrazione. E' primo redattore del blog Fighille Arte.  
L'umorismo è una brezza lieve,   carezza del sorriso, appena un accenno a fior di labbra, nel cui campo si accendono visioni spesso sorprendenti, godibili, serene. Si può collocare tra la satira, che arriva ad essere aggressiva, campo minato, irriguardosa e la comicità ridanciana. Spazia nella zona franca dell'equilibrio: in medio stat virtus. E', lo dice il papa Francesco, una medicina che fa bene.

Con frecciate di arguzia piacevoli e originali, con un segno che corre fluido e incisivo, con felice e facile creatività, con benevolenza indulgente e nella continuità dello stile, si esprime MAN. Prende di mira gli accadimenti sociali, interviene nel settore del gossip (termine di alta moda, per chiacchiericcio, pettegolezzo), nel movimentato mondo della politica, si trastulla con i volti dei personaggi che balzano sulla vetrina della popolarità manomettendoli, ma sempre con rispetto, cercando di andare oltre la superficie, dell'apparenza.
Periodicamente inventa nuove generazioni di pupazzetti. Quelli recenti hanno nasi grossi, pantaloni con le gambe enormi a sacco, piedi così piccoli da doverli cercare per trovarli. Parlano tramite le nuvolette d'ordinanza, ma quando le parole non compaiono, il mutismo è ugualmente e  forse ancor più espressivo.

 

Quello che l'artista realizza nelle ribalte delle vignette è un mondo parallelo. Talvolta le sue figurine, specie di marmocchi,  interpretano gli stati d'animo, l'interiorità. Sono colpi d'ala, di leggerezza. Al proposito s'incontra  una bambina-bambolotto vispa e scapigliatella che ti guarda con occhi luminosi. Ha calzato scarpe con i tacchi a spillo della madre, due barchette squillanti di vernice rossa. La scena accende simpatia e dolcezza.
I personaggi di MAN, le ambientazioni possono apparire prossimi alla realtà,  sennò sembrano provenire dai cartoni animati o uscire dai sogni, dalla fantasia, dalle lande del surreale. Perché la vita, che è movimento continuo, corre come il tempo, non si ferma neanche di notte  ad occhi chiusi.

Franco Ruinetti

Gli spilli di maneglia (551)

  

Le barzellette non invecchiano mai e periodicamente ritornano a circolare ma quella sul Ponte di Messina non fa ridere....fa solo piangere ! 

Sul fare del giorno (by Franco Ruinetti)

    

SUL FARE DEL GIORNO

 

Notte di tregenda. Ogni tanto guardo la sveglia dalle lancette azzurre. Le ore passano pesanti, quintali di tempo pieno di silenzio in agguato, col cervello senza le briglie, che sbanda dal mondo dei sogni all'aldiqua. Ad un certo punto  mi ritrovo fermo e  cerco la luna nella finestra, ma lei, amica del cielo pulito e degli animi sereni, non c'è. Allora si apre un siparietto. Compare un serpente con gli occhiali da sole. Certamente li indossa per civetteria. Scodinzola al ritmo del piffero che suona  dispiegando nell'aria una nenia noiosa.  Io cammino, lui mi segue. Eppure sono nel letto. Che Succede? Vattelappesca! Ecco la  ninfa con un turbante in testa e nient'altro, col sesso vestito da un ciuffo di capelli biondi come la Venere degli Uffizi. Bellezza seducente, vuole apparire vereconda come quello che tira il sasso e nasconde la mano. Lecco il dito e giro  pagina.  Passa un trattore, mi scanso, non è lui che fa  rumore, sono io che russo. Lo sento riemergendo dal sonno. Ora c'è un maiale che, svolazzando goffamente mi viene dietro. E' enorme, oltre un ippopotamo. Sta per infornarmi in bocca. Il cingolato scompare, però il motore continua a battere forte nel petto. Mi giro, ho la fronte fredda,  cerco l'interruttore della luce e non lo trovo. La finestra è ancora spenta o quasi, sento che mi perdo nel vuoto. 

Poi gli incubi svaniscono. Da lontananze impossibili,  balza alla riva del presente il mio amico Checco, che è inquilino del cimitero da un paio di anni. Aveva la parola veloce, sembrava gli ballasse in bocca. Lo portò via il cancro in quattro e quattr'otto, E' immobile davanti a me, c'è e non c'è, ad intermittenza come le lampade di Natale, incerto, tra il sonno e la veglia. 

“Sei una bella sorpresa, è un gran piacere vederti, ma finiscila di giocare a nascondino, mi fai girare la testa.” 

“Non posso perché sono ancora in zona neutra, in sala d'attesa o, se preferisci, nel vestibolo.” 

“Non sei né vivo, né morto?” 

“E' certo che la dimensione dove sei te è solo un viaggetto, una vacanza, un esilio. Dopo poi il corpo si perde e resta l'ombra, chiamiamola così, come una traccia ora lattea, ora scura, ora fosforescente. Insomma volevo dirti, non so o non posso spiegarmi meglio, che io sono vero e il morto temporaneo sei tu.” 

“Vai di palo in frasca. Sei sempre lo stesso filosofo dai discorsi randagi. Cerca di venire a trovarmi ogni tanto, mi piacerebbe che ci frequentassimo come capitava quando s'era ancora giovani.” 

 

 

“Stavolta sono potuto venire, con un permesso speciale, sul fare del giorno e allora mi vedi e senti. Quando vengo in piena notte sono confuso col buio e non mi vedi. E non mi senti perché dormi.” 

“Ti ricordi... 

“Ricordo tutto.” 

“Volevi la prova d'amore.” 

“La chiesi con insistenza alla Rosalba, che era la mia fidanzata putativa e non me la concedeva. Si professava innamorata cotta di me, diceva che il nostro amore doveva essere puro, come quello di Dante per Beatrice.” 

“E non eri contento?” 

”No, perché io rimanevo digiuno mentre la prova d'amore la dava da tempo e a profusione ad un certo Roberto.” 

“Sei ancora arrabbiato con lei? Che fine ha fatto?” 

“No, le sono grato perché mi accese un sentimento nobile, che mi travolse. Non so che fine ha fatto perché qui si perdono i corpi, ma la dolcezza dell'amore resta.” 

“Capisco,” 

“Non puoi. Capirai quando ti slegherai dal corpo, Ora concludo: di prove d'amore, in seguito, ne ebbi molte. Tutte a pagamento. Che è cosa turpe perché il commercio del sesso  fa essere gli umani peggiori delle bestie.” 

D'improvviso Checco, sospeso a mezz'aria, s'allontana dicendomi “Ciao ciao” con la mano. 

Gli chiedo al volo: 

“Ma questo nostro incontro è sogno o verità?” 

“Non c'è differenza.” 

Apro gli occhi. Ho l'impressione che quelle visioni così articolate siano durate a lungo. Guardo la sveglia. La quale mi dice, invece,  che tutta la realtà  rivelatami nel faticoso riposo, è durata poco, pochissimo. Forse nel sogno il tempo è concentrato. Sui vetri c'è un chiarore con qualche velatura colore di rosa. Il nuovo giorno fa i primi passi. La luce è mite come il sorriso di un bambino.

 

Franco Ruinetti

Gli spilli di maneglia (550)

 

Le onde che arrivano dal mediterraneo non bagnano i palazzi romani.....

 

Gli spilli di maneglia (549)

 

 

Lo stop al "fumo" vuol dire anche mandare in "fumo" miliardi di incasso che lo Stato ottiene grazie al Monopolio sul tabacco.....passerà o volerà via come una voluta di fumo?

Gli spilli di maneglia (548)

 

Tre anni dopo il "paziente zero" siamo agli "indagati zero" ....tutto normale nel paese delle barzellette !

Gli spilli di maneglia (547)

 

            

 

Un mondo alla rovescia ci aspetta nel piatto... fra grilli e pesce crudo presto i cari vecchi scarafaggi .....

Torna la Margherita d'Argento a Cesena dopo tre anni !

 

Il convertito (by Franco Ruinetti)

IL CONVERTITO

 

Era diventato un individuo solitario, un asceta controvoglia. I colleghi lo ritenevano superbo, con la puzza sotto il naso, gli altri abitanti del bosco, quando capitava che lo incontravano, cedevano il passo. Lui credeva si comportassero così per rispetto, ma poi gli venne il sospetto, presto maturato in convinzione, che facesse loro paura.

Gli umani stavano alla larga il più possibile. Una volta vide un uomo lontano un centinaio di metri. Aveva il fucile a tracolla eppure gridò: “Al lupo, al lupo!” e scappò a gambe levate.

Di notte dormiva poco. Sempre solo nella sua tana. Chissà dove era il branco a fare agguati? Col calare del buio pesto la tristezza si incupiva. Mentre la luna, quando c'era, col suo sorriso di luce, gli  dava un po' di coraggio.

Notti di tormento, piene di pensieri. Rifletteva: “Sgozziamo qualche agnello, è vero, anzi qualche volta facciamo stragi e anche io, in passato, ho preso parte a tali spedizioni macchiando l'anima e la  famiglia di colpe gravi, peccati mortali, ma allora perché non si condannano gli umani che li mangiano tutti? Hanno inventato anche la storia del lupo mannaro pur di denigrare, gettarci fango addosso.”

Era come un'isola lontana. Non andava d'accordo con nessuno, si era, col tempo, pentito, era diventato un pacifista, un voltagabbana malvisto e perfino deriso da quelli del suo rango. Una sensibilità sconosciuta lo assaliva come una brezza improvvisa. Gli venivano perfino le lacrime quando l'usignolo gorgheggiava cantando gli strazi dei tramonti. Si appartava, eppure desiderava   conoscere qualcuno con cui parlare, lo pensava, sognava spesso. Odiava la fama, sia quella buona che quella cattiva. Riteneva che l'indifferenza fosse la condizione migliore, cioè appartenere alla 'gente comune', che non ha volto, è ignota. Fino a che, giunto al culmine della disperazione, prese una decisione irrevocabile, quella di cambiare casacca.

“Smentirò il detto 'il lupo perde il pelo, ma non il vizio’.  Non farò più paura. Sarò vegetariano.”

Pensò bene di non apparire più lupo, di darsi un'altra identità. Si mise in testa un cappello nero di feltro per nascondere le orecchie, fece un papillon con una striscia di stoffa rossa, sistemò sul naso gli occhiali da sole. Queste robe le aveva trovate tempo indietro nel girovagare di bosco in bosco. Si sentì nuovo, elegante e subito, come si presentò in un giardino alla soglia del paese, gli venne incontro una cagnetta di mezza taglia col pelo rosso lungo a forma di gonnella. Dopo varie chiacchiere, seduti dietro una siepe di bosso, lui, confidando in lei, aprì il suo animo e, per un momento, vide, di giorno, brillare le stelle.

“E tu che mangi?”

“Carne, solo carne di ogni tipo, ma non ho mai ammazzato nessuno. Me la danno i miei padroni, loro possono uccidere sia per nutrirsi, quanto per difendersi, che per divertirsi.”

“L'ingiustizia, pensò, è legge”.

Ora lui non aggrediva nessuno neanche per fame e mangiava erbe, radici, frutti del  bosco.

Un giorno la cagnetta non si presentò al solito appuntamento, allora lui si fece coraggio e andò nella piazza del paese. Si fermò davanti al negozio che presentava, a portata di bocca, tanta bella frutta. Addentò una mela pensando che fosse lecito, ma uno spicciolo cagnolino da passeggio, ridicolo per il pom pon in cresta, si mise ad urlare. “Al ladro, al ladro!”

Il bottegaio, che aveva il bastone perché era zoppo, lo colpì in testa facendogli saltare il cappello, così le orecchie lo tradirono.

“Al lupo, al lupo!”

Il lupo, smascherato, cercò di scappare  e di difendersi:

“Ho preso solo una mela, non l'ho uccisa. Io sono pentito, non faccio del male a nessuno.”

Ma fece poca strada perché una pallottola gli trapassò l'onda del cuore.

Soltanto la cagnetta gli andò vicino. Gli rimise il cappello e gli occhiali. Lei, che fino dal primo incontro sapeva tutto, ora sapeva che il suo amico era certamente migliore di ogni giudice improvvisato e soprattutto di quel cecchino criminale. Pensò che un lupo, anche se si converte, farà sempre paura.

Franco Ruinetti

Gli spilli di maneglia (546)

            

 

Dopo le elezioni regionali piu' scontate degli ultimi 50 anni il paese resta alle prese con i problemi di "sempre" .....

Gli spilli di maneglia (545)

             

 

Terminato il Festival di Sanremo, riprende il Festival della Politica Italiana, fra molte stecche e pochi acuti .....

Artisti di strada (by Franco Ruinetti)

ARTISTI DI STRADA

Sono tanti. Non sempre sono considerati con la giusta attenzione per il loro valore. La categoria è varia. Ci sono pittori, tra gli altri i monotematici madonnari, scultori, declamatori, le statue viventi, mimi, danzatori, improvvisatori, satiri del burlesque e così via.

Questi autori, le cui opere e performances sono destinate a consumarsi nell'arco di poco tempo, qualche ora, sono presenti in ogni latitudine.

Però è più appropriato parlare al passato, infatti attualmente è raro incontrare al lavoro qualcuno di tali artisti perché la maggior parte di essi ha dovuto temporaneamente cedere il passo alla prepotenza del coronavirus. Ma è certo che la loro arte cova sotto la cenere e prima o poi tornerà a nuova vita nelle strade e nelle piazze soprattutto delle grandi città. Perché è, senza alcun dubbio, più forte della pandemia.

DAVID MOSCONI

David Mosconi è pittore figurativo. E' stato, per tanti anni, artista di strada e, come tale, ha viaggiato in Italia e all'estero facendo della vita un'avventura. Ora, anzi dal '19, da quando è esplosa la pandemia covid, si è fermato e risiede a Sansepolcro.

Le sue opere pittoriche, come tutte quelle che destano l'attenzione, prendono per mano, portano altrove. Apertamente comprensibili, cioè facili, mai però superficiali, hanno il segreto di essere piacevoli mentre accendono emozioni che restano. Al proposito capita di ricordare il fermo credo di Matisse che voleva un'arte immediatamente comprensibile. La tecnica è mista, personale. L'artista spiega che, oltre ai consueti mezzi quali olio, acrilico, può usare anche collage, prodotti e apporti vari.

 

Sono numerosi i soggetti di una produzione costante. L'ispirazione è una molla sensibile che scatta e urge di esprimersi. Tra i vari argomenti ricorrono scorci di paese, vedute a perdita d'occhio, soste e meditazioni nelle solitudini dei boschi.

Sono quadri che raccontano la bellezza delle stagioni, ora la giovinezza della primavera, ora il trascolorare dell'autunno, ma in primo luogo parlano dell'autore che insegue la libertà nell'evasione, nella poesia della natura. Ogni opera è un racconto, ma anche interpretazione, ha l'intonazione dello stato d'animo. I colori sono vibrazioni come corde di violino, possono significare abbandono nella bellezza, ma dicono anche sofferenza, sono linfa, luce, vita.

In un dipinto si vede una nave sbattuta dalle onde, dall'infuriare dei venti, “in gran tempesta”, dice il sommo poeta. Il cielo è scuro, chiuso, non c'è futuro. L'autore, in un certo periodo, come normalmente a tutti può succedere, ha incontrato il male di vivere e ha cercato sfogo nell'arte.

Un paesaggio innevato ha una particolare forza.. In esso insiste qualcosa di magico, il tempo si nasconde e tace. E' culla del silenzio, la solitudine è amica. Tale veduta, che potrebbe pur essere stata dipinta in studio e cioè venuta a galla nel mondo della memoria, diventa visione.

Altro esempio: un panorama marino. Fa balzare in mente Ungaretti; “M'illumino d'immenso.” Lo sguardo corre subito al limitare dove finisce il mondo e inizia il mistero. Bello il gioco dei colori. I bianchi delle onde che si infrangono armonizzano con il trascorrere degli azzurri che hanno scaglie di bianco e risonanze di verde provenienti dalle alghe del fondale. Poi c'è quel marrone del promontorio, forse improbabile, ma suggestivo accordo di luce.

Ecco un quadro che presenta un albero in primo piano, alle soglie del bosco. E' appena adolescente, in fin di vita. Le foglie gialle e rosse ancora appese e quelle sparse in terra sono grida, voci dei colori alte come quelle degli impressionisti.

Quindi si può vedere una pittura, di dimensioni contenute. Si tratta di una copia, ridotta in scala, di un affresco di Piero della Francesca nella basilica di San Francesco in Arezzo. E' una riproduzione perfetta. L'autore dice che i grandi maestri non muoiono e frequentandoli c'è sempre da imparare.

Franco Ruinetti

Gli spilli di maneglia (544)

            

 

Siamo finalmente a Sanremo e si sente già il profumo della primavera in lontananza.....

Gli spilli di maneglia (543)

           

 

Nebbia fitta in area PD verso le primarie per il nuovo leader.....

Gli spilli di maneglia (542)

          

 

Matteo Messina Denaro finalmente in cella dopo 30 anni di latitanza. Ora speriamo che "Morto un Papa NON se ne faccia un altro !"...

Gli spilli di maneglia (541)

         

 

Mesi di turbolenza per il PD alla ricerca di una luce nel buio pesto del rinnovamento...

Gli spilli di maneglia (540)

         

 

Feste finite ....si riparte  !!!!

Gli spilli di maneglia (539)

        

 

Ancor buon anno a tutti voi sperando che sia migliore di quello appena passato !!!!

Gli spilli di maneglia (538)

       

 

Santo Stefano d'arte...